Segundo premio "Facultad de Relato" 2016. Universidad de Jaén

El relato que hoy os presento está inspirado en un poema de Antonio Machado. El que, seguramente, conocéis y lleva por título “A un olmo seco”.

Por eso, os recomiendo que, si lo tenéis olvidado, lo releáis. Y con tal fin os lo he copiado más abajo.

Después podéis seguir leyendo mi  ficción, de la que me siento un tanto orgulloso. Os diré por qué.

El relato lo escribí hace un par de meses y lo presenté a concurso. El que convocaba la Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación de la Universidad de Jaén, en su XX edición. El resultado fue que me galardonaron con el segundo premio…  y tengo entendido que se presentaron más de dos relatos.

Así que, leed el poema de A. Machado y después mi relato. Luego me comentáis mis errores.

A UN OLMO SECO

  Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.

  ¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

  No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.

  Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.

  Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas en alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas, 
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.

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Olor a espliego. Un cuento posible.

Autor: Felipe Molina Molina

A mi amigo Antonio le gusta pasar las tardes en el cementerio. Suele ir todos los lunes, miércoles y viernes. Algunas semanas va también los domingos. Va a charlar con Marga, su mujer.

Mi amigo Antonio tiene un andar lento y pausado, como si tuviera que reflexionar antes de decidir un nuevo paso. Llega y se sienta en un poyete que hay frente al nicho que Marga ocupa desde hace escasamente un año. A su espalda queda un viejo árbol, yo diría que fue olmo, y que en alguna noche de tormenta, ¡vete tú a saber cuándo!,  debió ser víctima de la mirada iracunda de algún dios enfurecido.

Mi amigo Antonio, en el cementerio, podría pasar por una doliente piedra esculpida con forma humana. Al menos, así lo creen las palomas que a veces vienen a posarse sobre sus hombros regalándole con una mancha, como si fuera un musgo amarillento y blanquecino. A veces, un leve movimiento de la mano que lánguidamente apoya sobre su rodilla, precipita la caída al suelo de unas hormigas, despistadas hormigas, que habían comenzado a trepar por su pantalón.

Desde esa quietud mortecina, de forma inesperada, no sé qué resorte interno hace que invariablemente todas las tardes, mi amigo Antonio saque su reloj de bolsillo, que mantiene sujeto a la trabilla del pantalón por una cadenita de acero, mire la hora, se levante –siempre tengo la impresión de que el crujido de sus rodillas llega hasta los oídos de Marga–  y se dirija hasta la lápida que cubre el nicho de su mujer. Entonces se le puede oír que dice muy bajito, como en un susurro: “Ya pronto reposaré a tu lado. Esta vez para siempre”.

Pero esta tarde todo ha sido diferente. Empezando porque el sol parecía no tener prisa en retirarse. Desde  los álamos del camino se ha dejado oír el gorjeo de un ruiseñor reclamando pareja. Las palomas, hoy, se arrullaban a los pies de mi amigo. La fría escultura de Antonio ha levantado la cabeza y su mirada se ha cruzado con la de una mujer que le ha sonreído. Una mujer que dejaba un ramillete de flores en otro nicho, una calle más abajo. Una mujer aún joven, esbelta, con un mar azul en sus ojos y de sonrisa cálida, acogedora. A Antonio le ha llegado el perfume de espliego de su mirada. Como si de un cursi y tópico anuncio de cualquier champú se tratara, mi amigo sueña que la mujer agita su brillante y estrellada melena y que, una suave brisa que en ella llevaba prendida, ha llegado hasta el viejo árbol, yo diría que fue olmo, y le ha parecido ver que, en su seco tronco, una hoja, casi verde mariposa verde, se agitaba.

Esta tarde Antonio no ha sacado su reloj de bolsillo. Al levantarse no se ha oído el crujido de rodillas. Ha creído notar que en su tronco seco, una rama que daba por muerta, esta tarde verdecía. Ha salido en pos del espliego, ágil, con paso firme. A mitad de camino  ha vuelto su mirada hacia el nicho de Marga y, encogiéndose de hombros,  le he oído que decía: “Bueno, quizá tarde más en reposar a tu lado, mujer… ¡Qué quieres que te diga!... ¡Esto es otro milagro de la primavera!”