Mentiras inciertas. El blog de Felipe Molina Molina

  Esta mañana he ido a mi dentista de siempre. Hace más de dos años que ha cambiado la imagen de su consulta. Antes se anunciaba al exterior solo con un discreto rótulo en la jamba derecha de la puerta de acceso al edificio. En el figuraba su nombre, precedido por el tratamiento de doctor, y seguido por las palabras, que podrían sonar como intimidatorias, «estomatólogo y endodoncista». En la línea de abajo aparecía el piso y la puerta de la consulta. Pero, como digo, desde hace algo más de dos años se anuncia con una gran placa en la que, con letras azul celeste, se lee «Clínica dental. Endodoncia. Ortodoncia. Implantes». En la segunda línea sigue apareciendo el nombre de mi dentista, y en una tercera línea, pero con letra de menor tamaño, el nombre de su hija que es quién aporta las nuevas tecnologías y será la que algún día, cada vez más cercano, borre de la placa el nombre de su padre y deje solo el suyo aunque, eso sí, a mayor tamaño de letra del que ahora tiene. Bueno, el caso...

  Esta mañana hemos ido al hospital, a Urgencias. Maricarmen tiene el ojo derecho muy enrojecido y el párpado edematoso. Le duele. Desde hace más de siete años ese ojo le viene dando muchos problemas. Todo a raíz de un desafortunado golpe que recibió. Quizá, en otra ocasión, cuente con detalle ese suceso. El caso es que hoy nos ha atendido una oftalmóloga muy amable y competente. Ha conseguido que nos sintiéramos seguros y confiados. Iba acompañada de un médico residente, creo que de segundo año, que ha estado muy atento a todo lo que la oftalmóloga hacía y decía. En el año mil novecientos setenta y seis, yo era ese médico residente de segundo año. Hacía tan solo unos pocos meses que a España se la llamaba Reino. Aquí, en este punto, los que ya tenéis cierta edad, haced una pausa, dejad de leer y tratad de evocar que hacíais, que pensabais, que sentíais en aquellas fechas, 1975, 1976, 1977... Tratad de recordad cómo era vuestra calle, vuestro dormitorio, la cocina sin placa de in...

A pesar de ser domingo, he madrugado. He salido a mi terraza a cuidar de mis plantas, de mis flores. Estallido de colores, rosas, amarillos, naranjas, rojos, púrpuras, blancos… Son mis rosales, con su aroma tímido, escondido debajo del penetrante y dulce perfume de las clavellinas, este año de un solo color. Luce el sol ya cálido a estas tempranas horas. Pero sopla un fuerte viento que estropea mis preciosas rosas. «El viento sopla de donde quiere, y oyes su sonido; mas ni sabes de dónde viene, ni a dónde va». Eso dice San Juan en su Evangelio . Este viento mío siempre azota del oeste, a veces es cierzo, otras, céfiro. ¿Serán las mías esas rosas de los vientos que ilustran tanta cartografía? ¿Qué rumbo me están indicando? Lluvia de pétalos, prematuramente desprendidos, aun sin marchitar. Pétalos que brotaron tan solo hace pocos días y hoy rotos están. Me consuelo recordando aquello que dijo Rabindranath Tagore (leerlo era obligado en mis años de Universidad): « Aunque le arranques...

  A las diez de la noche aún hacía un calor insoportable. Treinta y cuatro grados marcaba el gran panel digital de la esquina, donde se alternaban temperatura y hora del momento. Menos mal que, como contrapartida, aun había luz natural y no pasaba como en pleno invierno que, a esa hora, cuando Marta salía del trabajo en la oficina de unos grandes almacenes se encontraba con la noche ya cerrada y las farolas, siempre escasas en su opinión, solo delimitaban unos círculos débilmente iluminados y no del todo contiguos, con lo que el desasosiego y el temor a ser asaltada por algún desaprensivo eran lo único que ocupaba su pensamiento hasta llegar a la boca del Metro. En la estación de Tetuán. Por eso, esa noche en la que aun lucía el sol, Marta no se apresuraba con sus pasitos cortos y ligeros. Incluso se paró un rato en el escaparate de la tienda de modas, dónde había un maniquí blanco y estilizado, con un óvalo liso y uniforme que le hacía las veces de cabeza a la muñeca y en el que s...

Martes, 25 de abril de 2022   Hoy he decidido escribir un diario. Bueno casi un diario, porque no estoy seguro de escribir en él todos los días. Mi vida no es tan interesante ni tan aventurera como para que me sucedan hechos memorables o prodigiosos a todas horas. Tampoco es la primera vez que empiezo un diario. A ver, que levante la mano quién no haya tenido en su adolescencia un cuaderno que ocultaba en lo más recóndito de su cajón y en el que no hubiera escrito en la portada «No abrir. Diario muy personal», o cosa parecida. En mi caso, lo empecé a escribir cuando tenía catorce años, o quizá menos. El cuaderno en el que lo escribía era de tapas duras, de cartón duro quiero decir, y de color azul. Las páginas interiores estaban rayadas, para que al escribir no torciera los renglones. Porque entonces, todo el mundo escribía a mano, bueno, mi padre en su oficina también escribía a máquina (a mí me hacía mucha ilusión oír la campanita sonar cuando avisaba de que el carro había llegad...

  -¿Cuándo viene mamá? -Pronto.   Miro el reloj de pared que nos regaló su hermana el día de nuestra boda. Nunca me gustó ese reloj. Es feísimo y se retrasa cinco minutos cada tres días. Tampoco me gusta su hermana. En todos estos años sólo nos hemos visto cuatro o cinco veces. Ahora anda por ahí, por el extranjero. No lo sé ni me interesa.   -¿Se quedará a cenar? -Yo he preparado cena para los tres.   A Marina la conocí en la oficina de Correos. Hace siete años yo enviaba todas las semanas un sobre por correo certificado con mi último relato. Lo enviaba a la revista El Faro inhiesto . Por aquellas fechas me los publicaban todos, pero la revista dejó de publicarse hace tres años. Dicen que su editor se veía acosado por las deudas y despareció junto con la revista. También se echó en falta a su secretaria. No digo más.   Una mañana le propuse a Marina, que ya me sonreía al verme llegar a su mostrador, comer juntos en El Tragaldabas , el chirin...

Hoy cumple 125 años la Aspirina. El 10 de agosto de 1897, el joven químico alemán Felix Hoffmann , sintetiza el ácido acetilsalicílico . Nace la Aspirina en la cuna de la empresa alemana Bayer. No obstante, ya en la medicina practicada en el Antiguo Egipto o en Mesopotamia eran señaladas las virtudes curativas del sauce. Es de ahí de donde viene la palabra salicílico; sauce en latín es salix  y madera en griego hyle .  Su uso ya aparece registrado en los textos hipocráticos, así como entre los indígenas americanos, y yo he leído en algún sitio (puede ser que fuera en el National Geographic) que incluso el hombre de Neandertal masticaba corteza de sauce para mitigar sus dolores. Cosas más raras se han visto en la Historia. El extracto activo de la corteza del Sauce, género descrito por Linneo, llamado salicina, fue aislado años antes, en 1828, por el farmacéutico francés H. Leroux y el químico italiano Rafael Piria. El mérito del joven químico alemán Félix Ho...

 Hoy estoy muy cabreado, así que mejor no me habléis. Estoy tan cabreado como decepcionado. Sí, decepcionado de mi Especie, la que se supone que es la única en la Tierra a la que se le puede llamar “inteligente”. Algunos dicen que incluso estamos dotados de alma porque estamos hechos a imagen y semejanza del Dios que nos creó. Pero, ahora que lo pienso, dioses hay muchos; los hay sabios, justos y amorosos y los hay violentos, envidiosos y lúbricos. Y ahora os explico, si queréis, por qué estoy tan conmocionado. Por la noticia que viene hoy, domingo 31 de julio de 2022 en el periódico. Aquí os pongo la foto con el titular.   ¿Es o no es para preguntarse qué clase de animales somos? Resulta que el pobre Alika era de Nigeria, ese país que solo lleva poco más de sesenta años de independencia (de los buenos británicos) y que hoy es el más poblado de toda África con, asombraros, más de doscientos millones de habitantes, lo que hace que su densidad de población sea de 220 habitan...